Porque é aqui que há de nascer
e gerar frutos a minha e a sua eterna
ignorância. Aqui que há de encontrar a
vitalidade e o sustento máximo para a
sua loucura. Aqui vive, agoniza, mas não
morre o nosso egoísmo e a nossa faceta
que imprime necessidades.
Três vivas e saudações ao seu umbigo.
Bust
Agatha Christie
Bonecos-Palito
Caros Amigos
Carta Capital
Zero
E-livros
Biblioteca Virtual
Meu homem
Os barbudos
Imagens supimpas
Previous Posts
E de tantos amores e de tantos abandonos.Outra vez...E depois do Chico
O da Viola
Como?
Das três horas
De fantasma em fantasma
Foi quase.
Plasma
Do dia nove
O Brasil?bah. Mereceu.Tanto estrelismo, tantas cla...
Archives
Layout by Luciana C. + Maíra
sábado, dezembro 09, 2006
É do teu post
Porque a arte explode junto com as lágrimas
ou com a necessidade delas.
Porque eu acredito que o sentimento mais sincero é a dor. Tão mais que o amor que por vezes é confundido na paixão, no egocentrismo e na estranheza de todas essas coisas.
E da estranheza das coisas, a mais clara sem dúvida, é a dor.
A dor que faz secar o peito e coroar a alma de impura, de culpada e ingrata. A dor que rasga a pele, cutuca ferida e deixa sangrar.
É aí que nasce o eu. A transparência urgente da toda a obscuridade que a arte exige e sabe impor. Porque se é falso, babe, não é artista. É fingidor.
e olha aqui
que eu, crítica que só, escancaro o orgulho de ser humano. Orgulho de romper a casca e entender que qualquer superação dói.
.
.
.
depois de tantos textos gritados "tá ruim", "faz de novo", "errou", me faço crer e quase leiloar um meio quilo de sofrimento.
Meus parabéns, Randa.
ou com a necessidade delas.
Porque eu acredito que o sentimento mais sincero é a dor. Tão mais que o amor que por vezes é confundido na paixão, no egocentrismo e na estranheza de todas essas coisas.
E da estranheza das coisas, a mais clara sem dúvida, é a dor.
A dor que faz secar o peito e coroar a alma de impura, de culpada e ingrata. A dor que rasga a pele, cutuca ferida e deixa sangrar.
É aí que nasce o eu. A transparência urgente da toda a obscuridade que a arte exige e sabe impor. Porque se é falso, babe, não é artista. É fingidor.
e olha aqui
que eu, crítica que só, escancaro o orgulho de ser humano. Orgulho de romper a casca e entender que qualquer superação dói.
.
.
.
depois de tantos textos gritados "tá ruim", "faz de novo", "errou", me faço crer e quase leiloar um meio quilo de sofrimento.
Meus parabéns, Randa.